Текст песни О.к.с.и.м.и.р.о.н и м.а.д.ч.и.л.д - Д.а.р.к с.i.д.е
На этой странице находится текст песни О.к.с.и.м.и.р.о.н и м.а.д.ч.и.л.д - Д.а.р.к с.i.д.е, а также перевод песни и видео или клип.
|
Сомнения слетаются с утра, Моя бритая бошка - это их Лысая гора Сколько еще лет будет мясо и рубилово И сколько еще куплетов про себя любимого Я здоров, как бык Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык За окном под видом города гниет нарыв Я режу Вас турбиною во снах, Не реже, Чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф Желаю смерти паре редколлегий Паре рэп коллег и Я не Дейл Карнеги Мне все это на руку, как Брейгель Мне снится то глава Ампира В, То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т У меня кризис жанра, Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля (Что?) Слышь, ногами на коврик, Якобы, ты говорил, что я сдулся, Но, видимо, я иппохондрик, Если держу свою руку на пульсе И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни И к чему вычурная полисиллабика, Коль из нового ничего летит ноль из динамиков Мой второй альбом будет эталон, Либо в этанол с головой. Ты говно Либо гений, среднего не дано! Твоя мигрень - балаган, Тут больше четверти века набекрень голова Мы идем на глубине путями темными Под веществами, еще не изобретенными. |
Doubt flock in the morning,
My Shaved Bosko - it is their Bald Mountain
How many more years will be meat and mashing
And how many more verses about a loved one
I'm healthy as an ox
But terminally ill , because of the sacred cows weaned
Ilda Baoth aka Jehovah , aka Prince of this world puts a feather in Adam's apple
Outside the window, under the guise of the city is rotting abscess
I cut
You turbines in dreams ,
At least ,
Than by Al-Jazeera , masturbate to snuff
I wish death pair of editorial boards
Pare and colleagues rap
I did not Dale Carnegie
I do it on her arm as Bruegel
I dream that the head of the Empire ,
Then the air live TV head Elvira T
I have a crisis of genre ,
Not Indiana, but a last effort , like jumping in a stagecoach from airship
(What?) Hey, feet on the mat,
Ostensibly, you said that I was blown away ,
But apparently I ippohondrik ,
If you keep your finger on the pulse
And this year, I can either be reborn or decayed from convulsions
After fucking live if the new songs do not add up
And what polisillabika artsy ,
Kohl of anything new zero flies from the speakers
My second album will be the standard,
Ethanol or in the head. you shit
Or genius, the average is not given !
Your migraine - a farce ,
There is more than a quarter century, head cocked to one side
We go to the dark depths of ways
Under the substances have not yet invented .