Текст песни Ксения Ситник, Vitali Artist - Прогулка
На этой странице находится текст песни Ксения Ситник, Vitali Artist - Прогулка, а также перевод песни и видео или клип.
|
На тяжёлых подушках подошв остались обломки душ, мы брели по проспекту, в атмосферу пускали кашель. С ресниц капала чёрная тушь в глубины бензиновых луж, мы терялись среди зеркал и бетонных башен. Солнце жалило небо, жали пальцы, жалея о прошлом. Жарились жгучие чувства, будто на сковородке, взгляды терзали кожу непошло в антураже киношном, мы робко, невинно, по-идиотски смеялись назло городским высоткам. На светофорах бежали на красный, слетая с катушек. Дичали, демонов укрощали, жадно дышали в аорты. Воздух был предательски душен в ловушке заряженных пушек, в джинсах до дыр истёртых посылали прохожих к чёрту. В лифтах пустых домов застревая, болтали часами, соприкасаясь плечами, туго сплетали нить. Воображали себя творцами, меж этажами меняясь снами. Друг другу не врали, адски устали снова ничейными быть. От копов скрывались, неистово целовались в морщины у рта. Бога искали в старых парадных, углах, переулках. Бесстрашно сражались бабочки прямо внизу живота, мы поверить не смели тогда, что это была последняя наша прогулка. |
There were fragments of souls left on the heavy cushions of our soles; we wandered along the avenue, coughing into the atmosphere.
Black mascara dripped from our eyelashes into the depths of gasoline puddles, we were lost among mirrors and concrete towers.
The sun stung the sky, fingers pinched, regretting the past.
Burning feelings were frying, as if in a frying pan, glances tormented the skin in a very cinematic setting, we laughed timidly, innocently, idiotically, to spite the city high-rises.
At traffic lights they ran to red, going crazy.
They ran wild, tamed demons, greedily breathed into the aortas.
The air was treacherously stuffy in the trap of loaded guns, in jeans worn to holes they sent passers-by to hell.
Stuck in the elevators of empty buildings, they chatted for hours, their shoulders touching, tightly weaving a thread.
They imagined themselves as creators, exchanging dreams between floors.
They didn’t lie to each other, they were damn tired of being no one’s again.
They hid from the cops, furiously kissing the wrinkles around their mouths.
They looked for God in old front doors, corners, and alleys.
The butterflies fought fearlessly right in the bottom of our stomachs; we didn’t dare believe then that this was our last walk.